ESOS ADORABLES PEQUEÑUELOS se convierte en NIÑOS. Cap. 29

Mi hija ya ha crecido y ha alcanzado los 6 años de edad. Ya no es una "pequeñuela", por lo que muchas de las cosas que podían llamarme la atención ya van quedando atrás. Ahora lo que sí puede que me anime a escribir sea las "aventuras" que pueda protagonizar, las conversaciones que pueda tener, o las salidas graciosas que pueda protagonizar y que sean dignas de dejar escritas. Con lo cual el blog puede convertirse en un auténtico "blog", pues hace tiempo me dijeron que tener un blog era como tener un diario, pero en lugar de escribirlo en cuadernos que luego acumulan polvo en un viejo mueble destartalado, lo que escribes queda "flotando" en la red de internet y, con suerte, alguien lo puede leer y pasar un rato agradable con ello. 

Por supuesto, también me avisaron que si lo que quería escribir era algo que no deseaba que pudiera saber el público en general, no se me ocurriera dejarlo en la "red de redes" pues, siempre, como ocurre en la vida, va a leerlo la persona menos indicada o más afectada por ese relato. En fin, reconozco que he metido muchas veces la pata en mi vida, como todos, y espero haber aprendido algo de todo ello. Así que lo único que espero en esta segunda etapa de esta serie es que aquella persona que lo lea pase un rato agradable con lo que yo pueda contar.

Aviso a navegantes, la publicación no creo que vaya a ser regular. Más bien será caótica. Gracias por soportarme.

ESOS ADORABLES PEQUEÑUELOS. Cap. 1: Los auténticos progenitores

SSNEGIREVA/ISTOCK/THINKSTOCK

Tras pensarlo durante algún tiempo, creo que lo mejor es dar un relato lo más cronológico posible. Y como tengo las entradas correspondientes a su primer año, aquí os las iré dejando, poco a poco, para poder disfrutarlas. Y mientras, ir coleccionando nuevas aventuras de mi "progenie".

También decir que al provenir de un blog distinto, siempre acababa éste con la fecha en que lo publicaba. He decidido dejarla. Eso nos dará idea de cuando está escrito y de lo que sentía este sencillo bloguero en esos momentos.
Un saludo, y nos vamos viendo en la red.

Loba con sus lobeznos

Hace mucho, mucho tiempo que no me acerco por estos lares. Y tanto es así que ha nacido mi hija. Nació un 19 de enero. El 19 de enero pasado. Por cesárea urgente. Vino a lo grande, queriendo emular a su padre. Ahora estamos todos muy contentos, con las molestias típicas de los primeros quince días, los cuales cumplirá esta noche, pero felices por tenerla entre nosotros. Nos llena su cara redonda, sus mofletes, sus ojazos, su boquita que tan pronto se abre ocupando toda la cara como se mantiene pequeña como una pequeña intumescencia bajo la naricilla. Todos la queremos un montón. Y disputamos quien la quiere más. Todos según entiende el querer a una personita así.

Ha habido tal cúmulo de sentimientos, tal vorágine de sensaciones distintas, que es imposible expresarlas en unas cuantas líneas. Y ahora, pasado este tiempo más. Imposible encontrar cinco minutos de sosiego para poder escribir con serenidad sobre ella, y menos aun que llegue  la madre y espíe lo que escribes, como en este momento.

Es verdad que tener un hijo te cambia la vida. En muchos sentidos. Pero no en el sentido exagerado emocionalmente que te cuenta mucha gente. Te cambia la vida porque quieres a la personita de forma distinta a como has querido hasta entonces. De forma más responsable. Te hace ser más persona. De alguna manera te madura. Ahora, eso sí, te madura siempre y cuando te sientas realmente el padre de esa persona. Si eres como los típicos “guerreros medievales” que solo querían a sus hijos como números de descendientes, pues se sigue siendo el mismo personaje, sin que cambie no solo “tu vida” sino tu carácter, ni tu persona. En resumidas cuentas, aquello de “por mi hija/o, mato”, lo dicen aquellos que se sienten culpables porque no dan el cariño a sus hijos y los tratan como meras “propiedades”, tal como hacían los antiguos guerreros medievales. En realidad, no matan por sus hijos, matan por su orgullo herido.

El sentirse progenitor, que de eso es de lo que se trata, es mucho más el sentimiento de esa loba que cuida de sus lobeznos y que los traslada de cubil antes que el lobero descubra dónde están escondidos y pueda matarlos. Ése es el auténtico sentido de progenitor, el que protege a su descendencia. No el que mata por ella. El ser que mata es, pura y simplemente, destructor. El que protege es el auténtico progenitor, el auténtico padre, la auténtica madre.

Vocabulario:

• Lobezno: Cachorro de lobo.
• Cubil: Madriguera en la tierra, utilizada normalmente por fieras.
• Lobero: Hombre que caza lobos por la remuneración señalada a quienes matan estos animales.

Escrito en el año de nuestro Señor de 2017, el 3 de febrero, en la festividad de San Blas.

San Blas

LA INSPIRACIÓN o EL PORQUÉ HA PASADO TANTO TIEMPO

Las tentaciones de san Antonio. 1540, óleo sobre tabla. Pieter Coeckle Van Aelst

Cuando un blog lleva tanto tiempo parado como lleva éste suele ser debido a malas noticias. O bien el autor está enfermo, o bien el blog se ha cerrado, o simplemente el autor ha perdido la inspiración necesaria para seguir escribiendo las historias que correspondían al mismo.

No es mi caso. Mi caso es que no se daban las condiciones necesarias para que se pudiera seguir construyendo la historia que quería llevar a cabo. No tanto porque la inspiración no surgiera del mismo, no era eso. Suelo estar de acuerdo con lo que decía Picasso a un periodista cuando le preguntaba un día en una entrevista:

-Sr. Picasso, maestro. ¿Existe la inspiración?

Cuentan que cuando oyó la pregunta, Picasso sonrió socarronamente, pues ya tenía sus años, ya había vivido lo suficiente, y ya se habían mezclado en él el sentimiento andaluz de su nacimiento, el sentido catalán que adquirió en su estancia por aquellas tierras, y la luz del París que disfrutó a principios de siglo. Bueno, a lo que iba. A tamaña pregunta, la respuesta del genio de la pintura del s. XX fue muy sencilla.

-Claro que existe la inspiración. ¡Pero te tiene que pillar trabajando!

Y en todo este tiempo no he tenido ni un sólo momento para poderme poner seriamente sobre el teclado para poder hilvanar las historias que voy contando. Tanto las historias de los Maasais, como las de mi hija, que ya va camino de diez meses y me he saltado los nueve meses sin contar todos los avances que supusieron los nueve, tanto en el campo de la motricidad, como en el de la psicología, cognición e inteligencia y emotividad.

Quizá de ahora en adelante pueda conseguirlo y seguir escribiendo de forma más regular. Creo que aquellos que, me consta, seguían la historia de Lengwesi y Makutule, los dos niños, ya muchachos, maasais se merecen saber el final de la misma. He de decir que en algún momento me vi tentado de acabarla y pasar a una descripción somera de las tradiciones que nos quedan por vivir en el pueblo Maasai. Pero trataremos de seguir en la misma linea.

Por el momento, anunciar que ya está preparada la siguiente entrada de dicha historia y que saldrá en breve. Y que posiblemente, además de LA CULTURA DE LOS PUEBLOS, iniciaremos otra serie de relatos referidos a otros campos distintos, pero que seguirán teniendo como común denominador el título de dicho blog: culturayserenidad.blogspot.com.es. Y entre medias, puede ser que se reinicie o se retome, quién sabe la escritura de un nuevo libro. Todo ello, como decían antiguamente, si Dios quiere.

Escrito en el año de Nuestro Señor de 2017, a 11 de noviembre, en la festividad de San Martín

La Piedad. 1450, óleo sobre tabla. Roger Van Der Weyden

CUANDO EL SEGUNDO ES EL PRIMERO

Pues por fin ocurrió. Lo voy a narrar como si fuera un cuento.

Hace mucho, mucho tiempo -han pasado un montón de vidas de por medio- un joven ilusionado con su porvenir, se le ocurrió poner sobre el papel una historia a partir de una escena propia que vivió durante su segundo curso de carrera universitaria. Por supuesto, a partir de esa escena, todo lo demás era inventado.

Inventó los protagonistas, inventó los personajes que los rodean, las relaciones entre los mismos, las situaciones que viven y el final también lo inventó. Pero, si reflexiono un poco, no es verdad que ese muchacho los inventara. Fueron ellos, los personajes, los que fueron cobrando vida poco a poco.

El joven les dio el soplo vital necesario para que fueran surgiendo sus deseos, sus motivaciones, la forma en que iban actuando y las decisiones que iban tomando. Todos ellos empezaron a actuar independientemente. Y cuando el joven escritor quiso darse cuenta, los personajes se habían adueñado de la historia, la habían hecho suya, y decidían el final de la misma.

Y así surgió una novela. La primera novela que yo escribí. Y que quedó guardada en el cajón de una mesa, en espera de encontrar alguien que se decidiera a editarla. 

La segunda maravilla de esta historia que ahora os presento es que fue escrita hace la friolera -aunque más arriba no lo he dicho, ahora sí lo desvelo- de 30 años. Y no he variado una coma de ella. Por lo tanto, es un auténtico viaje en el tiempo, al autor que era yo hace 30 años.

Por todo ello, os invito a todos a disfrutar con estas páginas en las que la ilusión campa por todos los rincones de la obra. Se me olvidaba deciros su título. Como os habréis imaginado algunos de vosotros es éste: